![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
О любви...
Oct. 4th, 2011 10:45 pmПрочитала во френдленте кое-что о любви, усмехнулась, а настроение вдруг изменилось на лирическое, и вот в этой фразе "слушайте, я волнуюсь" (с), прочитанной у того же френда, почудилось нешуточное волнение... и вспомнилось одно замечательное стихотворение удивительного Саши Овчинникова, который у меня на стихире давно уже в избранных... и под пение Сезарии Эворы я его перечитала еще раз и вновь нашла чудесным:)
Вот послушайте...
Последний стишок о любви
Ты упрёками мне душу не рви,
Пыл и нервы понапрасну не трать —
Я и рад бы не писать о любви,
Да строка сама ложится в тетрадь.
Тонкой ниточкой сползает с пера,
И сплетаются из слов кружева…
Мне случалось иногда умирать,
Но стихами о любви выживал.
Сколько раз уже казалось — каюк,
Сердце вдребезги и морда в крови.
Всё, приехал… шансов нету. И вдруг
Появляются стихи о любви.
Восемь строчек, половинка листа…
И, оттаяв, встрепенулась душа…
В чёрном небе загорелась звезда,
И, как будто, стало легче дышать.
Вот и верю я, к стыду своему,
В те стихи, да и в любовь заодно.
Только где я их беру— не пойму,
Ну, а в общем то — не всё ли равно.
В тихой музыке далёких светил,
В шуме уличном, в росе на траве…
Я б их все тебе одной посвятил,
Только ты предпочитаешь у.е.
Вот и маюсь так, всю жизнь, в аккурат,
Стихоплётом, без гроша за душой…
Я и рад бы не писать, я бы рад…
Но, позволь в последний раз, хорошо?
Пыл и нервы понапрасну не трать —
Я и рад бы не писать о любви,
Да строка сама ложится в тетрадь.
Тонкой ниточкой сползает с пера,
И сплетаются из слов кружева…
Мне случалось иногда умирать,
Но стихами о любви выживал.
Сколько раз уже казалось — каюк,
Сердце вдребезги и морда в крови.
Всё, приехал… шансов нету. И вдруг
Появляются стихи о любви.
Восемь строчек, половинка листа…
И, оттаяв, встрепенулась душа…
В чёрном небе загорелась звезда,
И, как будто, стало легче дышать.
Вот и верю я, к стыду своему,
В те стихи, да и в любовь заодно.
Только где я их беру— не пойму,
Ну, а в общем то — не всё ли равно.
В тихой музыке далёких светил,
В шуме уличном, в росе на траве…
Я б их все тебе одной посвятил,
Только ты предпочитаешь у.е.
Вот и маюсь так, всю жизнь, в аккурат,
Стихоплётом, без гроша за душой…
Я и рад бы не писать, я бы рад…
Но, позволь в последний раз, хорошо?
(с) Александр Овчинников
